Träg greift nach mir die Laaaaaaangeeeeweiiiile...

Jeder Gedanke stirbt in solcher Luft,

Vor Missvergnügen find ich keine Zeile-

Wozu denn noch Gedichte schreiben?


Schon jeder Reim wär' Übermut,

Grellbunt die Welt... und trotzdem leer;

Der Himmel drückt nach unten schwer,

Die Menschen taumeln hin und her,

Kein Lufthauch... ach, ich will nicht mehr

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Text: Cover: wikicommons
Publication Date: 04-03-2011

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„Die Sonne schien, da sie keine andere Wahl hatte, auf nichts Neues.“ Samuel Beckett